Del sublime

Dai cinquant’anni la vista è una favola.
Si vede tutto avvolto in altre nuvole,
rosse, rosa, violette (è sufficiente
non prenderle per gigli o per convolvoli,
come colui che è poco intelligente).

Poco più su cominciano le tenebre
che la Chimera versa a profusione,
mentre l’aquila rode il fianco tenero,
e ormai ti accorgi della confusione
tra ciò che è eterno e ciò che lo è di meno.

Mi attrae il sublime, mi eccita l’altezza,
dove nulla è impossibile in natura,
quasi fosse scomparsa nella brezza
la tetra roccia; e dove la tristezza
profuma come mela non matura.